(42/52) Un bonsai en la carretera

Necesitaría más método porque no se cuándo voy a terminar.

Parto de algo que me exige ser escrito: una angustia, una idea obsesiva, algo que me hace reír o llorar; alguien que me invita a retratarlo con alguna acción. Un momento que quiero olvidar.

La verborrea como principio del olvido y un método posterior como fin que encauce el caos de algo que parece no tener sentido.

El padre de Big Fish vomitando su vida diario para que su hijo recomponga los pedazos.

Ser padre y ser hijo. Caos y método. Escribir desde el presente y conectar con ideas anteriores. El presente como el agua que riega la planta que hoy ya no tiene tanto sentido. Está viva pero inmóvil.

A un bonsai hay que masajearle la fronda porque a su altura no pega tan duro el aire que a un árbol de tamaño normal le tira las hojas muertas.

El aire es el método. Pero antes tiene que seguirle creciendo la fronda. El agua es la emoción de escribir. El árbol, las palabras.